Letztes Update: 06. Februar 2026
Der Text stellt Reinhard Meys Album 20.00 Uhr vor und bewertet es kritisch. Sie erfahren, welche Themen und Melodien prägen, wie Meys Stimme wirkt, welche Texte überzeugen und wo Tempo und Variation schwächeln. Mit Empfehlungen zu Highlights.
Ein Album, das eine Uhrzeit trägt, macht eine klare Ansage. 20.00 Uhr ist die Stunde, in der ein Vorhang hochgeht. Es ist die Stunde der Verabredung mit Kunst und mit sich selbst. Reinhard Mey 20.00 Uhr nimmt diese Geste auf und macht daraus ein Programm. Es klingt wie ein Startsignal für Aufmerksamkeit, Ruhe und Nähe. Es wirkt wie eine Einladung in einen Raum, in dem Worte Gewicht haben.
Die Stärke dieser Veröffentlichung liegt im Gefühl des Moments. Sie hören Lieder, die Sie kennen. Sie hören sie in einer Ordnung, die Sinn ergibt. Das ist kein Zufall. Jeder Titel steht an einem Platz, der ihn neu auflädt. Das Format CD unterstreicht das. Sie haben eine feste Reihenfolge, kein Streuen, kein Scrollen. So wächst ein roter Faden, den Sie förmlich greifen können.
Der Erscheinungstermin 1992 ist mehr als eine Zahl. Es ist ein Blickpunkt. Die deutsche Liedermacher-Szene hatte eine Phase des Übergangs. Pop drängte, das Radio änderte sich, die CD prägte das Hören. In dieser Lage setzt Reinhard Mey 20.00 Uhr auf Konzentration. Kein Firlefanz. Keine Moden. Stattdessen Gitarre, Stimme, Text. Das gibt Halt. Das schafft Distanz zum Lärm der Saison.
Auch rückwärts wirkt diese Zeit. Viele Lieder stammen aus früheren Jahren. Doch 1992 rahmt sie neu. Aus Klassikern wird Gegenwart. Aus Pointen wird Haltung. Aus Melodien wird Gedächtnis. So zeigt sich, wie belastbar das Werk ist. Was trägt, das trägt auch Jahrzehnte später noch.
Spannend ist, dass es zwei CD-Varianten gibt. Eine fasst 12 Titel, die andere 13. Das ist mehr als nur FĂĽlle. Es sind zwei Blickachsen. Die 12-Track-Ausgabe betont den Auftritt des vertrauten Mey. Sie reiht Pointen, Klassiker und lakonische Miniaturen. Die 13-Track-Ausgabe wirkt wie ein zweites Fenster. Sie zeigt andere Farben und Seiten. So entsteht ein doppelter Zugang, der das Bild rund macht.
Diese Auswahl ist keine bloße Sammlung. Sie hat eine innere Dialektik. Neben Leichtem steht Schweres. Neben Spott steht Sanftheit. Ein Titel wie „Die heiße Schlacht am kalten Büffet“ holt Sie zum Lachen ab. „Mein Testament“ nimmt Sie an die Hand und wird sehr leise. Zwischen beidem liegt die Wahrheit des Genres. Reinhard Mey 20.00 Uhr macht diese Balance sehr klar. Es ist ein Album mit Augenmaß.
Die Abfolge der Stücke liest sich wie ein Abendprogramm. Sie hat ein Ankommen, einen Kern, einen Abschied. „Musikanten sind in der Stadt“ wirkt wie ein Auftakt, der das Licht hochdreht. „Gute Nacht, Freunde“ schließt einen Kreis, der von Zugewandtheit lebt. Dazwischen: Stationen, die Sie als Bilder mitnehmen. Mal lachen Sie. Mal denken Sie länger nach. So erzählt die Auswahl einen Weg, keinen Katalog.
Der Reiz liegt auch im Wechsel der Temperatur. Ein satirischer Biss kippt in eine weiche Erinnerung. Eine Alltagsskizze öffnet einen moralischen Zwischenraum. Genau so arbeitet das gute Chanson. Reinhard Mey 20.00 Uhr setzt diesen Rhythmus präzise. Es gibt kaum Leerlauf. Es gibt kaum falsche Töne in der Dramaturgie.
Humor ist hier kein Klamauk. Er ist Methode. „Der Mörder ist immer der Gärtner“ ist reifes Kabarett im Lied. Die Länge schafft Raum für Details. Der Reim hält die Zügel in der Hand. „Ich bin Klempner von Beruf“ spiegelt Handwerk und Würde im Alltag. Sie lächeln. Doch Sie hören Respekt. Diese Haltung könnte heute vielen Debatten gut tun.
„Gute Nacht, Freunde“ ist ein stilles Ritual. Die Melodie bleibt. Die Botschaft bleibt. Das Lied kann einen Raum ruhig machen. „Aus meinem Tagebuch“ spricht klein und direkt. Es gewinnt dadurch Kraft. „Alles was ich habe“ ist eine Devise in zarten Tönen. So bekommt das Album eine intime Achse. Sie balanciert die schärferen Kanten aus.
„Bevor ich mit den Wölfen heule“ ist ein Prüfstein. Hier geht es um Rückgrat. Um das Nein im richtigen Moment. „Was kann schöner sein auf Erden, als Politiker zu werden“ setzt auf klare Ironie. Das Stück sticht. Es tut gut. Doch es bleibt spielerisch. Genau hier findet sich die Haltung des Liedermachers. Sie ist hörbar, nicht nur sagbar.
Meys Stimme ist präsent, doch nie laut. Sie trägt durch den Abend. Sie zeigt Wärme, oft mit einem winzigen Lächeln in der Silbe. Die Gitarre bleibt dicht, aber unaufdringlich. Sie dient dem Wort. Sie stützt, sie treibt, sie hält an. Das ist die Nüchternheit, die man dem Genre oft abspricht. Doch hier leuchtet sie. Reinhard Mey 20.00 Uhr klingt wie eine Nahaufnahme.
Die Artikulation ist präzise, ohne Technik zu zeigen. Jedes s klingt klar, jedes t sitzt. Das ist wichtig, weil der Text hier König ist. Kein Effekt legt sich dazwischen. Keine Wucht lenkt ab. So entsteht die stille Kraft, die das Album zusammenhält.
Worauf können Sie sich verlassen? Auf den Gleichklang von Humor und Mitgefühl. Spott wird nicht zynisch. Trauer wird nicht schwer. Mey schaut genau hin. Er schaut den Menschen zu. Er urteilt, aber er richtet nicht. Diese Ethik macht den Unterschied. Sie spüren sie in den großen wie in den kleinen Stücken.
Reinhard Mey 20.00 Uhr lebt von diesem Blick. Das Album leistet eine sanfte Korrektur einer lauten Zeit. Wer zuhören will, findet Sinn. Wer Haltung sucht, findet Maß. Wer lachen möchte, wird nicht dumm gelassen. Das ist selten. Und es ist sehr willkommen.
Gute Liedtexte sind mehr als Reimketten. Sie sind Architektur. Bei Mey sind Silben Bausteine, Pausen sind Türen. Sie tritt er auf, wenn er die Pointe kurz atmen lässt. Die Wörter sind einfach. Die Bilder sind klar. Daraus wächst Tiefe. So trifft der Text auch dann, wenn Sie nebenbei hören. Und er belohnt, wenn Sie genauer hinhören.
Man hört, wie sauber die Binnenreime sitzen. Man spürt, wie sicher die Metren gebaut sind. Keine Zeile stolpert, kein Bild trägt zu schwer. Die Kunst wirkt leicht. Das macht sie groß. Reinhard Mey 20.00 Uhr demonstriert diese Schule der Genauigkeit mit jedem Stück.
Bei aller Sanftheit wird es politisch. Aber anders. Die Lieder predigen nicht. Sie stellen hin. Sie zeigen, was ist. „Was kann schöner sein auf Erden, als Politiker zu werden“ leuchtet den Zirkus aus. Es ist Witz und Warnung. „Bevor ich mit den Wölfen heule“ formuliert eine Grenze. „Es gibt keine Maikäfer mehr“ setzt einen Stich der Erinnerung.
Es ist diese Art von Politik, die lange hält. Ohne Schlagwort. Ohne Eifer. Mit Haltung und mit Gelassenheit. In einer Zeit der Verkürzung ist das kostbar. Auch deshalb wirkt Reinhard Mey 20.00 Uhr heute nicht von gestern. Es klingt nach Gegenwart, die atmen kann.
Das Jahr 1992 prägt den Sound. Die CD setzt auf Klarheit, auf Rauscharme, auf Direktheit. Sie hören das. Die Gitarre ist trocken, die Stimme vorne. Nichts drängt sich dazwischen. Der Raum ist definiert, aber nicht groß. Diese Schlichtheit passt. Sie trägt die Texte. Sie macht die Zeit hörbar, in der sie entstanden sind.
Der Mix respektiert das Wort. Dynamik bleibt erhalten. Laut und leise dürfen sein. Sie spüren die Luft zwischen den Saiten. Sie spüren das kleine Atmen vor der nächsten Zeile. So wird das Hören zu einer achtsamen Übung. Reinhard Mey 20.00 Uhr gewinnt genau dadurch an Format. Es ist kein dicker Lack, es ist eine klare Scheibe.
Manche Titel sind längst Allgemeingut. „Über den Wolken“ gehört dazu. Das Lied ist größer als seine Karriere. Es ist ein Bild, das jeder erinnern kann. Im Kontext der Sammlung wirkt es nicht wie Pflicht. Es wirkt wie Herkunft. Es gibt dem Ganzen ein Fundament, auf dem neue Nuancen stehen.
„Gute Nacht, Freunde“ ist ein anderer Fixpunkt. Der Ton ist weich, aber nicht süß. Es trägt durch den Schluss. Es macht den Abend rund. Daneben haben die kleineren Stücke Raum. „Mann aus Alemannia“ lebt von Story. „Aus meinem Tagebuch“ lebt von Andacht. So stehen sich Straße und Stube gegenüber. Das ergibt Spannung und Ruhe zugleich. Genau so muss ein Album mit vielen Gesichtern atmen.
Die 12-Track-Variante setzt auf knappe Bögen. Sie führt Sie vom Auftakt über die Klassiker zum satirischen Finale. „Was kann schöner sein auf Erden, als Politiker zu werden“ gibt dort den Schlusspunkt. Das sitzt. Die 13-Track-Version lässt sich mehr Zeit. „Der Mörder ist immer der Gärtner“ dehnt die Erzählung. „Mein Testament“ legt danach ein Gewicht in die Waage. Die Balance bleibt. Doch die Schatten werden länger.
Beide Kuratierungen funktionieren. Sie greifen nur anders zu. Wenn Sie neu einsteigen, ist die 12er-Linie ein guter Weg. Wenn Sie tiefer tauchen wollen, schenkt die 13er-Linie mehr Binnenspannung. In beiden Fällen zeigt Reinhard Mey 20.00 Uhr, wie viel Wirkung in Ordnung steckt. Das ist fast schon Regiearbeit im CD-Format.
Ein gutes Album füttert nicht nur das Ohr. Es füttert die Erinnerung. Sie hören ein Lied und sehen eine Szene. Eine Feier. Eine Nachtfahrt. Eine stille Küche. So funktioniert kollektives Gedächtnis in Musik. Dieses Album kann das. Es ist ein Gefäß für Erlebnisse, die Sie vielleicht nie erzählt haben. Aber Sie erkennen sie hier wieder.
Gleichzeitig ist es Gegenwart. Die Themen sind nicht weg. Arbeit und Würde. Politik und Pose. Freundschaft und Nacht. All das klingt 2026 so frisch wie 1992. Das erklärt, warum Reinhard Mey 20.00 Uhr eine gute Empfehlung bleibt. Es lebt, weil es zuhört, bevor es spricht.
Wenn Sie Texte lieben, werden Sie hier reich. Wenn Sie Gitarre mögen, die trägt statt blendet, werden Sie hier ruhig. Wenn Sie Satire suchen, die nicht verletzen will, werden Sie hier klar. Und wenn Sie lernen wollen, wie man ein Lied baut, dann ist dieses Album eine Schule. Es zeigt, wie Form und Gehalt eins werden.
Auch als Brücke in den Katalog ist es ideal. Sie bekommen Klassiker, aber auch Kanten. Sie können weitergehen in die frühen Jahre. Oder Sie bleiben in dieser Auswahl und hören mehr Tiefe bei jedem Durchgang. Reinhard Mey 20.00 Uhr ist dabei weniger Ziel als Start. Ein Abend, der Folgetage auslöst.
„Annabelle, ach Annabelle“ hält die Zeit an. Es ist fast filmisch. Eine kleine Figur, die groß wirkt. „Der alte Bär ist tot und sein Käfig leer“ trägt eine Parabel im Bauch. Schwer, aber nicht bleiern. „Zwei Hühner auf dem Weg nach vorgestern“ klingt verspielt. Es bleibt aber präzise in der Pointe. So sammeln sich Vignetten, die nicht zerfransen.
„Ich bin aus jenem Holze geschnitzt“ wirkt wie ein Selbstbild im Spiegel. Es macht stark, ohne zu trommeln. „Wie vor Jahr und Tag“ dreht den Kopf in die Vergangenheit. Doch es hängt nicht fest. Diese Mischung von Fahrt und Standbild ist typisch. Sie hält die Ohren wach. Und sie hält das Album zusammen.
Reduktion ist keine Armut. Sie ist Stil. Eine Stimme. Eine Gitarre. Wenig mehr. Das zwingt den Text zum Leuchten. Es fordert die Melodie heraus. Und es belohnt den Hörer. Sie hören die Entscheidung, nichts zu verstecken. Diese Offenheit ist Mut. Es ist der Mut, den Liedermacher groß macht.
Darum trägt sich das Werk so gut. Nichts altert so schnell wie Mode. Nichts hält so lang wie Form. Reinhard Mey 20.00 Uhr zeigt diese Wahrheit in jeder Minute. Es ist ein Beleg, dass Handwerk Zukunft hat. Und dass Klarheit schön klingen kann.
Wer Mey zufällig im Radio traf, bleibt hier hängen. Wer ihn seit Jahren hört, findet hier eine Verdichtung. Für das Genre Chanson in deutscher Sprache ist das Album ein Beleg. Es belegt, dass Balance möglich ist. Zwischen Anspruch und Laune. Zwischen Haltung und Heiterkeit. Zwischen Schlichtheit und Kunst.
Auch für Kritiker bietet es Futter. Dramaturgie, Textökonomie, Aussprache, Pausenführung. Alles lässt sich lesen und teilen. Reinhard Mey 20.00 Uhr eignet sich damit als Gesprächsgrundlage. Im Seminar. In der Redaktion. Am Küchentisch. Es ist ein Album, das Dialog auslöst. Das ist vielleicht sein schönstes Talent.
Am Ende zählt, was bleibt. Ein Abend, der 20.00 Uhr beginnt, darf gern länger dauern. Dieses Album macht das möglich. Es lädt ein, es hält, es wirkt nach. Es lässt Sie lächeln. Es lässt Sie nicken. Es lässt Sie leiser werden. Und immer wieder greifen Sie zur nächsten Runde.
Reinhard Mey 20.00 Uhr ist mehr als ein Titel. Es ist ein Versprechen. Auf Sprache, die trägt. Auf Musik, die bleibt. Auf Haltung, die freundlich ist. Wenn Sie nur eine Verabredung mit dem deutschen Chanson suchen, dann ist es diese. Reinhard Mey 20.00 Uhr liefert pünktlich. Und es kommt mit der seltenen Gabe, im richtigen Moment still zu werden. Das ist großes Kino in kleinen Gesten.
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